Valor sor l'altre harete, E merce adirata Piena d'impietate. O deo, cotal ventura, Ch'eo pur diservo, a cui servir non fino: Del mio servir nen veo, Che gioj mi se ne accresca; Anzi mi si rinfzesca Pena, et dogliosa morte, Ciascun giorno piu forte; Laond'io sento perir lo meo sanare. Ecco pena dogliosa, Ch'nfra lo cor m' abbonda, E sparge per le membra; Si ch'a ciaschun ne vien soverchia parte: Giorno non ha di posa, Si come l'mare, e l'onda: Core, che non di smembra? Esci di pene, e dal corpo di parti: Ch'assai val meglio un' hora Morir , che pur penare, Che non poria campare Homo, che vive in pene, Ed gioj' non savvene Né ha pensamento, che di ben sapprende.
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